Cuando un viejo cascarrabias le cierra la puerta a una persistente adolescente, cree que se ha librado de ella para siempre. Pero cuando un huracán los atrapa juntos, la tormenta exterior revela la verdad sobre la impactante conexión de ella con el pasado de él.
Frank había vivido solo durante muchos años. Le gustaba la tranquilidad, y hacía tiempo que había aceptado la ausencia de amigos o familiares en su vida. Por eso, cuando un sábado por la mañana oyó que llamaban a la puerta, se sobresaltó, pero se sintió más molesto que curioso.
Sólo con fines ilustrativos. | Fuente: Midjourney
Con un fuerte gemido, se levantó del sillón. Cuando abrió la puerta, vio en el porche a una adolescente de no más de dieciséis años.
Antes de que ella pudiera hablar, Frank espetó: “No quiero comprar nada, no quiero afiliarme a ninguna iglesia, no apoyo a los niños sin techo ni a los gatitos, y no me interesan los temas medioambientales”. Sin esperar respuesta, cerró la puerta de un portazo.
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Se dio la vuelta para marcharse, pero se quedó inmóvil cuando volvió a sonar el timbre. Con un suspiro, volvió a la silla, cogió el mando a distancia y subió el volumen del televisor.
El mensaje meteorológico mostraba un aviso de huracán para la ciudad. Frank lo miró brevemente y sacudió la cabeza.
“No me importa”, murmuró. Su sótano estaba construido para resistir cualquier cosa.
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El timbre no se detuvo. Siguió sonando, una y otra vez. Pasaron cinco minutos, luego diez, luego quince. Cada sonido le crispaba los nervios. Finalmente, volvió a la puerta, murmurando para sí. La abrió de un tirón con el ceño fruncido.
“¿Qué? ¿Qué quieres?”, ladró, y su voz resonó en la tranquila calle.
La chica estaba allí, tranquila, con los ojos fijos en él. “Eres Frank, ¿verdad? Necesito hablar contigo” -dijo.
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Frank entrecerró los ojos. “Digamos que lo soy. ¿Quién eres y por qué estás en mi porche? ¿Dónde están tus padres?”
“Me llamo Zoe. Mi madre murió hace poco. Ahora no tengo padres”, dijo ella, con voz firme.
“No podría importarme menos”, espetó Frank. Agarró el borde de la puerta y empezó a empujarla para cerrarla.
Antes de que se cerrara, Zoe apretó la mano contra ella. “¿No tienes curiosidad por saber por qué estoy aquí?”, preguntó ella, con tono firme.
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“Lo único que me da curiosidad -gruñó Frank- es cuánto tardarás en salir de mi propiedad y no volver jamás”. Le apartó la mano de la puerta y la cerró de un portazo que hizo sonar el marco.
El timbre se detuvo. Frank miró a través de las cortinas, comprobando el patio. Estaba vacío.
Con un profundo suspiro, se dio la vuelta, sintiéndose victorioso. No sabía que aquello no era más que el principio de su pesadilla.
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A la mañana siguiente, Frank se despertó refunfuñando mientras se arrastraba hasta la puerta principal para coger el periódico.
Se quedó boquiabierto al ver el estado de su casa. Los huevos rotos goteaban por las paredes y su residuo pegajoso brillaba a la luz del sol.
En las paredes había grandes y toscas palabras garabateadas con desordenadas letras negras, que le hicieron hervir la sangre.
Gritó mirando a la calle, pero estaba vacía.
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Rechinando los dientes, volvió a entrar furioso, cogió el material de limpieza y se pasó todo el día fregando.
Le dolían las manos, le palpitaba la espalda y maldecia en voz baja a cada pasada.
Al anochecer, agotado pero aliviado por ver las paredes limpias, salió al porche con una taza de té.
Pero su alivio duró poco. Había basura esparcida por el jardín: latas, comida vieja y papeles rotos.
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“¡Chica estúpida!”, gritó a nadie en particular, y su voz resonó en el tranquilo vecindario.
Bajó los escalones, cogió unas bolsas de basura y empezó a limpiar. Al agacharse para recoger un tomate podrido, sus ojos vieron una nota pegada a su buzón.
La arrancó y leyó en voz alta: “Hazme caso y dejaré de molestarte. -Zoe”. Al pie, garabateado en negrita, había un número de teléfono.
Frank arrugó la nota y la tiró a la basura.
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A la mañana siguiente, le despertaron unos fuertes gritos. Miró fuera y vio a un grupo de personas que agitaban carteles.
“¿Quién diablos son?”, gritó, abriendo la ventana.
“¡Estamos aquí por el medio ambiente! ¡Gracias por dejarnos usar su jardín!”, gritó una mujer de aspecto hippie.
Furioso, Frank cogió una escoba y los echó. Una vez se hubieron ido, vio una caricatura suya dibujada en la entrada con la leyenda: “Odio a todo el mundo”.
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En la puerta de su casa había otra nota:
“Hazme caso o se me ocurrirán más formas de molestarte.
-Zoe.
P.D. La pintura no se quita solo con lavados.“
Y de nuevo al pie había un número de teléfono.
Frank entró furioso dando un portazo. Cogió el teléfono y marcó el número de Zoe con manos temblorosas. “Ven a mi casa. Ahora”, ladró y colgó antes de que ella pudiera responder.
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Cuando Zoe llegó, se quedó boquiabierta. Dos policías estaban en el porche junto a Frank, con expresión seria.
“¿Pero qué…? ¿Me tomas el pelo?”, gritó Zoe, fulminándolo con la mirada.
Frank se cruzó de brazos y sonrió satisfecho. “Te crees muy lista, ¿verdad? Pues adivina. No lo eres”.
Los agentes esposaron a Zoe. “¡Viejo imbécil!”, gritó ella mientras la conducían al automóvil. Frank miraba, engreído, creyendo que era el fin de sus problemas.
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Al día siguiente, la ciudad emitió un aviso de huracán. Los vientos aullaban, doblando árboles y arrojando escombros por las calles vacías.
Frank miró por la ventana mientras se preparaba para dirigirse a su sótano. Sus ojos se abrieron de par en par cuando vio a Zoe fuera, agarrada a su mochila y dando tumbos contra el viento.
“¿Qué haces ahí fuera?”, gritó Frank, abriendo la puerta de golpe. El viento casi se la arrancó de la mano.
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Zoe se volvió, con el pelo revoloteándole alrededor de la cara. “¿Qué te parece? Busco refugio”, gritó, con una voz apenas audible por encima del estruendo de la tormenta. “No tengo adónde ir”.
“¡Entonces entra!”, ladró Frank, saliendo al porche.
“¡Ni hablar!”, espetó Zoe. “¡Prefiero enfrentarme a este huracán que entrar en tu casa!”.
Frank apretó los dientes. “Ayer estabas desesperada por hablar conmigo. ¿Qué ha cambiado ahora?”
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“¡Me he dado cuenta de que eres un idiota egoísta y gruñon!”, replicó Zoe.
Frank estaba harto. Bajó los escalones, le cogió la mochila y la empujó hacia la puerta.
“¡Suéltame!”, gritó Zoe, retorciéndose contra su agarre. “No voy a ir contigo. Suéltame”.
“¿Estás loca?”, bramó Frank, cerrando la puerta tras ellos. “¡Quédate ahí fuera y morirás!”.
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“¡Quizá sea lo mejor! ¡De todas formas no me queda nada!”, gritó Zoe, con la cara roja. “¡¿Y crees que tu estúpida casa es una especie de fortaleza?!”
“Mi sótano está fortificado”, gruñó Frank. “Ha sobrevivido peores cosas que esto. Sígueme”.
Zoe lo fulminó con la mirada, pero vaciló. Al cabo de un momento, suspiró y caminó tras él hacia el sótano.
El sótano era sorprendentemente acogedor. Parecía una pequeña sala de estar bien aprovechada. Había una cama individual en un rincón, con estanterías de libros viejos en las paredes.
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Una pila de cuadros se apoyaba en el otro extremo, con los colores apagados por el paso del tiempo. Zoe miró a su alrededor, poco impresionada, y luego se dejó caer en el sofá con un sonoro suspiro.
“¿Querías decir algo? Ahora es tu oportunidad”, dijo Frank, poniéndose rígido cerca de la escalera.
“¿Ahora estás dispuesto a escuchar?”, preguntó Zoe, enarcando una ceja.
“Estamos atrapados aquí quién sabe cuánto tiempo. Más vale que acabemos de una vez”, respondió Frank, apoyándose en una estantería y cruzándose de brazos.
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“Bien” -dijo Zoe. Metió la mano en la mochila, sacó unos papeles doblados y se los dio.
Frank frunció el ceño al cogerlos. “¿Qué es esto?”
“Mis papeles de emancipación”, dijo Zoe, con tono serio.
Frank parpadeó. “¿Qué?”
“Es para poder vivir sola”, explicó Zoe. “Sin padres. Sin tutores”.
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“¿Cuántos años tienes?”, preguntó Frank, entrecerrando los ojos ante los documentos.
“Dieciséis… casi”, respondió Zoe, con voz firme.
“¿Y por qué necesitas mi firma?”, preguntó Frank, mirándola fijamente.
Zoe le miró a los ojos sin vacilar. “Porque eres mi único pariente vivo. Soy tu nieta. ¿Recuerdas a tu esposa? ¿Tu hija?”
El rostro de Frank palideció. “Eso es imposible”.
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“Es muy posible”, dijo Zoe con una risa fría. “Los servicios sociales me dieron tu dirección. Cuando la abuela me habló de ti, pensé que exageraba. Ahora veo que no me dijo ni la mitad”.
“No voy a firmar esto. Sigues siendo una niña. El sistema puede ocuparse de ti”.
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“Estás bromeando, ¿verdad?”, espetó Zoe. “¡Fuiste un padre y un marido terrible! Dejaste a la abuela y a mamá para perseguir una fantasía sobre pintura. Tu arte ni siquiera es bueno: ¡yo era mejor a los cinco años! Y ahora, después de todo eso, ¿ni siquiera firmas un papel para ayudarme?”.
Frank apretó las manos. “¡Era mi sueño ser artista!”, gritó.
“¡También era mi sueño!”, replicó Zoe. “Pero la abuela ya no está. Mamá se ha ido. Y tú eres la única familia que tengo. También eres la peor persona que he conocido nunca”.
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Después se sentaron en silencio, con una gran tensión en la habitación. Frank sabía que Zoe tenía razón. Había sido egoísta. Por aquel entonces, sólo había visto su arte, ciego a todo lo demás.
Al cabo de dos horas, Frank habló por fin. “¿Tienes siquiera un lugar donde quedarte?”.
“Estoy en ello”, murmuró Zoe. “Tengo un trabajo. Aún tengo el automóvil de mamá. Puedo arreglármelas”.
“Deberías estar en la escuela, no averiguando cómo sobrevivir”, dijo Frank.
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“La vida no sale como queremos”, replicó Zoe, con voz suave pero firme.
Durante las horas siguientes, Frank se sentó en silencio, mirando a Zoe dibujar en su cuaderno. Su lápiz se movía con confianza, cada trazo tenía un propósito.
Odiaba admitirlo, pero su arte era audaz, creativo y vivo. Era mucho mejor que todo lo que él había pintado.
La radio se encendió y su voz monótona anunció que el huracán había pasado. La tormenta había terminado.
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Frank se puso en pie, con las articulaciones rígidas, e hizo un gesto hacia las escaleras. “Subamos”, dijo. Una vez arriba, miró a Zoe y le entregó los documentos firmados sin decir palabra.
“Tenías razón” -dijo, bajando la voz-. “Fui un marido horrible. Y también un pésimo padre. No puedo cambiar nada de eso. Pero quizá pueda ayudar a cambiar el futuro de alguien”.
Zoe se quedó mirando los papeles un momento y luego los metió en la mochila. “Gracias” -dijo en voz baja.
Frank la miró y asintió. “No dejes de pintar. Tienes talento”.
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Zoe se echó la mochila al hombro. “La vida decidió otra cosa”, dijo, dirigiéndose a la puerta.
“Puedes quedarte aquí”, dijo Frank de repente.
Zoe se quedó paralizada. “¿Qué?”
“Puedes vivir aquí”, dijo Frank. “No puedo deshacer mis errores, pero tampoco puedo echar a la calle a mi propia nieta”.
“¿De verdad quieres que me quede?”, preguntó Zoe.
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“No exactamente”, admitió Frank. “Pero creo que los dos podríamos aprender algo”.
Zoe sonrió con satisfacción. “De acuerdo. Sí, gracias. Pero me llevo todos tus materiales de arte. Soy mucho mejor que tú”.
Se volvió hacia el sótano. Frank sacudió la cabeza. “Testaruda y arrogante. Eso lo sacas de mí”.
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