Pensé que el testamento de mi padre aseguraría mi futuro. Entonces el abogado leyó un nombre que no reconocí. La furia de mi abuela fue inmediata. ¿Quién era Brenna y por qué mi padre le había dejado todo? ¿Y qué secreto había detrás de todo esto?
Mi vida solía estar siempre regida por normas. Cada mañana, una voz estricta resonaba por toda la casa.
“Siéntate derecha, Mona. No te encorves. Una dama siempre mantiene la compostura”.
Era Loretta, mi abuela, mi tutora, mi sombra. Tras la muerte de mi madre, se hizo cargo de mí y me educó a su imagen y semejanza.
Imagen con fines ilustrativos | Foto: Midjourney
Todo tenía que ser perfecto. Mis notas, mi postura e incluso la forma en que doblaba las servilletas. Era agotador, pero lo intentaba. Siempre lo intenté.
Cuando falleció mi padre, Loretta se centró rápidamente en lo que más le importaba. El control. Pero recuerdo el día en que mi vida cambió. Estábamos sentadas en el despacho del abogado.
“Invertirás el dinero sabiamente, Mona”, había dicho aquella mañana, esbozando ya cómo reconstruiríamos el legado familiar. “Tu padre trabajó duro para conseguirlo”.
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Le creí. Durante años, la confianza de Loretta había sido inquebrantable, sus planes infalibles. Así que, mientras estábamos sentadas en aquel frío despacho con su café rancio, me sentí segura de mi futuro.
“Según los deseos de tu padre -dijo el abogado, echando un vistazo al testamento-, su patrimonio y su dinero irán a Brenna”.
“¿A quién?” Las palabras escaparon de mis labios antes de que pudiera detenerlas.
El abogado hizo una pausa. “Brenna es la otra hija de tu padre”.
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“¿Otra hija? Yo… ¿Tengo una hermana?”
“¡Imposible!” La aguda voz de Loretta rebotó en las paredes. “¡Tiene que ser un error! ¡Mi hijo no podría dejárselo todo a una desconocida!”
“No es un error, señora”, dijo el abogado. “Su hijo dio instrucciones claras. Brenna hereda la casa, las cuentas y las acciones”.
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“¿Qué?” La voz de Loretta se elevó a un tono estridente. “¿Me estás diciendo que esa niña, alguien a quien ni siquiera conocemos, se lo queda todo?”.
Apenas les oí. Una hermana. Una hermana que no sabía que existía. La mano de Loretta agarró la mía, tirando de mí hacia atrás.
“Arreglaremos esto, Mona. Encontraremos a esa Brenna y nos aseguraremos de que haga lo correcto”.
Sus palabras me resultaron sofocantes, pero asentí. Desafiar a Loretta nunca había sido una opción.
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***
Al cabo de unos días, llegué a casa de Brenna siguiendo las instrucciones de la abuela. La pequeña casa se inclinaba ligeramente hacia un lado, su pintura desconchada se descascarillaba como la piel quemada por el sol.
La puerta principal crujió al abrirse antes incluso de que llamara, y Brenna estaba allí de pie, con una amplia sonrisa. Sus brazos colgaban sueltos a los lados y sus dedos se retorcían siguiendo un ritmo que parecía más instintivo que pensado.
“Hola”, dijo, con una voz brillante, casi musical. “Te he visto llegar. ¿Has estacionado junto al buzón? Se tambalea. No paro de arreglarlo, pero…”.
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Se interrumpió y sus ojos se desviaron hacia la esquina del marco de la puerta. Le dio tres golpecitos con los nudillos.
“Sí” -respondí torpemente. “Soy Mona. Tu hermana”.
“¡Entra!”, interrumpió, haciéndose a un lado, pero sin establecer contacto visual. “Cuidado con la tabla del suelo cerca de la cocina. Chirría”.
Dentro, la casa olía ligeramente a barro y tierra. El estrecho pasillo se abría a una cocina dominada por un largo banco de trabajo cubierto de piezas de cerámica a medio terminar, tarros de pintura y herramientas que no reconocí.
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Brenna reacomodó tres veces un conjunto de jarrones desparejados en el alféizar de la ventana, murmurando en voz baja antes de asentir satisfecha.
Luego se volvió hacia mí y recuperó la sonrisa como si no hubiera pasado nada. “Eres mi hermana”.
“Sí”, dije lentamente, insegura de cómo asimilar su franqueza. “Nuestro padre… Murió hace poco”.
Su sonrisa no vaciló. “¿Cómo es? ¿Tener un padre?”
“Es… difícil de decir. Era amable. Se preocupaba. Éramos amigos”.
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Ella asintió, con los dedos crispados contra los muslos. “Nunca lo conocí. Pero tengo sus manos”. Levantó las palmas de las manos, que mostraban débiles rastros de arcilla. “Mamá siempre lo decía. Manos grandes, como él”.
Su sinceridad me desarmó. Yo esperaba resentimiento o al menos recelo, pero en su lugar irradiaba una tranquila aceptación.
“Papá me dejó un regalo”, dijo Brenna.
“¿Un regalo?”, repetí. “Eso es… bonito”.
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“Sí. Lo llamó así. En la carta del abogado. ¿A ti también te dejó un regalo?”
Vacilé, las palabras mordaces de Loretta resonando en mis oídos. “La verdad es que no. No me…”
“Qué raro. Todo el mundo debería recibir un regalo”.
Sonreí. “Tal vez”.
“Deberías quedarte una semana”, dijo Brenna sonriendo. “Puedes hablarme de él. Cómo era. Qué le gustaba comer. Cómo sonaba su voz”.
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“¿Una semana?”, pregunté, sobresaltada. “No sé si…”.
“A cambio -me interrumpió-, compartiré el regalo. Es lo justo”. Sus manos se retorcían mientras esperaba mi respuesta.
“No sé si tengo mucho que decir sobre él”, dije, aunque incluso cuando las palabras salieron de mi boca, sentí la punzada de su falsedad. “Pero… vale. Una semana”.
Se le iluminó la cara. “Bien. Podemos comer panqueques. Pero solo si te gustan”.
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Volvió a su mesa de trabajo, tarareando suavemente. Sabía cuál era su supuesto “don”. En aquel momento, el plan de Loretta parecía sencillo. Demasiado sencillo. Pero la amabilidad de Brenna ya lo estaba complicando todo.
***
Aquella semana en casa de Brenna, me sentí como si entrara en un universo paralelo, uno en el que el mundo giraba más despacio y las expectativas se desvanecían. Todo en su vida era tan distinto de la mía.
El desayuno ya no era un cruasán de la panadería de la esquina acompañado de un elegante café con leche. En cambio, era sencillo: tocineta, huevos y una taza de té servidos en vajilla desechable.
“Así es más fácil”, dijo Brenna una mañana. “No hay que limpiar mucho. El tiempo ahorrado es tiempo para la cerámica”.
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Tenía una forma de decir las cosas tan directa, sin los filtros que usaba la mayoría de la gente. Era desarmante.
Pero su costumbre de colocar y volver a colocar los platos en la barandilla del porche, asegurándose siempre de que estuvieran bien alineados, me hizo observarla atentamente. Cada ritual contaba una historia.
“Caminemos hasta el lago”, sugirió después del desayuno de mi segunda mañana.
Se quitó las sandalias, dejándolas ordenadas junto a los escalones del porche, y pisó la hierba descalza.
“Es mejor así”.
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El rocío se pegó a la hierba, frío y punzante contra mis pies, mientras la seguía. De vez en cuando se detenía a tocar las hojas o a cambiar de sitio un montoncito de piedras del sendero.
Aquellas pequeñas acciones deliberadas parecían calmarla, como si fueran tan necesarias como respirar.
Al llegar al lago, se agachó junto a la orilla y sumergió los dedos en el agua. “¿Alguna vez te has sentado a escuchar?”
“¿Escuchar qué?”, pregunté, poniéndome rígida detrás de ella.
“Todo”.
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El estudio de Brenna se convirtió en el corazón de nuestros días. El aire del interior olía a tierra y humedad, a arcilla y creatividad.
Al tercer día me dio un trozo de arcilla. “Toma. Intenta hacer algo”.
Mi primer intento fue un desastre. La arcilla se me escurrió entre los dedos y se deshizo en una masa informe.
“Es horrible”, gemí, dispuesta a tirarla.
Las manos de Brenna se movieron suavemente mientras empezaba a darle forma a la arcilla, mostrándome los movimientos. “Sólo es nuevo. Las cosas nuevas llevan su tiempo”.
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Su paciencia me sorprendió. Incluso cuando derramé agua sobre su mesa de trabajo y manché una de sus piezas acabadas, no me regañó. En lugar de eso, limpió cuidadosamente el desastre.
Justo cuando empezaba a relajarme, libre por fin del control constante de Loretta, sus llamadas se hicieron más frecuentes. Era como si percibiera el cambio en mí, la forma en que empezaba a respirar un poco mejor y a vivir un poco diferente.
Aquella noche, su voz llegó nítida a través de la línea. “Mona, ¿qué esperas? ¡Esto no son vacaciones! Tienes que pasar a la acción. No sabe qué hacer con tanto dinero”.
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Permanecí en silencio, pero mi agarre del teléfono se tensó. Podía sentir cómo hervía su impaciencia.
“Es ingenua, Mona. Tienes que convencerla de que te lo ceda. Si la persuasión no funciona, entonces… Bueno, piensa en algo. Utiliza su confianza si es necesario”.
Sus palabras escocían porque no encajaban en el mundo de Brenna.
“No lo sé, abuela. No es tan sencillo como crees”.
“Es exactamente así de sencillo”, replicó ella. “No te distraigas con sus pequeñas rarezas. Céntrate, Mona”.
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Quería discutir, decirle que quizá Brenna se merecía más de lo que creía, pero no me salían las palabras. En lugar de eso, murmuré algo vago y terminé la llamada. Por primera vez en mi vida, empecé a cuestionarme mis propios motivos.
***
Al día siguiente, Loretta llegó sin avisar y su aguda presencia rasgó la paz como una tormenta. Sus tacones chasquearon en el suelo irregular al entrar en la casa.
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“¿Aquí es donde te has estado escondiendo?”, espetó, con los ojos clavados en el estudio de alfarería de Brenna, pulcramente desordenado. “¿Cómo puedes soportar este desorden, Mona? Y tú -se volvió hacia Brenna- no tienes derecho a lo que te han dado”.
Brenna se quedó inmóvil, con las manos temblorosas, mientras reordenaba los jarrones del banco de trabajo y murmuraba en voz baja: “Regalo, regalo”.
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Loretta la ignoró y se volvió hacia mí. “Mona, acaba con esta tontería. No se merece el legado de tu padre. Ella es…” La voz de Loretta se volvió venenosa, “no es como nosotras”.
“Regalo”, dijo Brenna en voz más alta, señalando un pequeño armario que había en un rincón. Su balanceo se hizo más pronunciado y sus dedos se retorcieron en el delantal.
Dudé, pero abrí el armario. Dentro había un montón de cartas viejas, con los bordes desgastados y descoloridos. Todas iban dirigidas a mi padre. Se me cortó la respiración.
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“¿Qué son?”, preguntó Loretta.
“Son de la madre de Brenna”, dije hojeándolas. “¿Lo sabías?”
Loretta palideció, pero luego su rostro se endureció. “¡Hice lo que tenía que hacer! ¿Crees que dejaría que una mujer atrapara a mi hijo con una niña bastarda? Cuando vino a buscarlo, le dije que se mantuviera alejada. Me negué a que ella y su hija formaran parte de esta familia”.
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Sus palabras eran crueles, y Brenna se aferró a la mesa, con los ojos muy abiertos fijos en Loretta.
“Destruiste esta familia”, dije, con la voz temblorosa. “Ni siquiera le dijiste que tenía otra hija”.
La risa amarga de Loretta llenó la habitación. “¡Se enteró! Por eso cambió su testamento. Y ahora dejas que se quede con todo”.
“Papá dejó un regalo”, dijo Brenna en voz baja. “Quería que yo lo tuviera”.
“No se trata de dinero, abuela. Y no dejaré que le quites nada más”.
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Loretta se marchó dando un portazo.
Me volví hacia Brenna. “Lo siento mucho. Te quiero, hermanita”.
“¿Quieres panqueques?”, preguntó de repente como si nada.
“¡Ah, sí que quiero!”.
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Comimos en el porche mientras el sol bajaba, pintando el cielo con suaves tonos. Desde aquel día, empezamos a construir una vida juntas.
Ayudé a Brenna a hacer crecer su estudio de cerámica. Reparamos la casa, la llenamos de flores y redescubrí mi amor por la pintura decorando sus creaciones.
Se corrió la voz y pronto vino gente de otros pueblos a comprar nuestras obras. La vida no era perfecta, pero era nuestra. Por primera vez, no vivía para satisfacer las expectativas de otra persona. Vivía para nosotras, para Brenna y para mí.
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