Era una velada perfecta con buen vino, jazz suave y cena en casa de mi mejor amiga. Pero había algo raro en el chef que había contratado. No paraba de echar miradas nerviosas al horno, sin dejar que nadie se acercara. Cuando de algún modo lo abrí, lo que encontré dentro convirtió la velada en una pesadilla.
La luz de las velas parpadeaba sobre copas de cristal, proyectando suaves sombras sobre la vajilla meticulosamente dispuesta. El jazz susurraba desde unos altavoces ocultos, un delicado telón de fondo para una velada que prometía sofisticación y celebración. Observé a mi mejor amiga, Clara, radiante con su vestido de seda color esmeralda, con los ojos brillantes por el orgullo de su reciente ascenso a socia del bufete.
Pero ninguna de nosotras sabía que, bajo la superficie de esta velada aparentemente perfecta, aguardaba algo siniestro.
Una mujer con una copa de vino en la mano | Fuente: Pexels
Eran las 9:45 p.m. En la cena retumbaba una conversación elegante, las copas de cristal tintineaban y sonaba jazz suave de fondo. Pero allí, en la cocina, algo parecía diferente. Y equivocado.
Conocía a Clara desde hacía años y había asistido a innumerables cenas. Pero ésta era diferente.
El chef privado que había contratado se movía con una intensidad que no encajaba con la celebración informal. Llevaba el pelo largo, ligeramente canoso, perfectamente peinado, y la bata de cocinero blanca, crujiente e inmaculada.
Pero bajo el exterior profesional, algo más se cocía a fuego lento. Actuaba de un modo bastante… extraño.
Un chef en la cocina | Fuente: Pexels
Mi mano tembló ligeramente cuando le tendí la copa de vino. Los dedos del chef rozaron los míos. Fríos. Antinaturalmente fríos. Un escalofrío me recorrió la espalda.
“¿Más Cabernet?”, preguntó, sin que su sonrisa llegara a sus ojos.
Asentí, incapaz de apartar la mirada. Cuando sirvió el vino, su mano no tembló. Ni siquiera un milímetro. Era demasiado perfecto. Demasiado controlado. Pero algo iba muy, muy mal.
La risa lejana de Clara resonó en la habitación. El sonido pareció desencadenar algo en el chef. Sus ojos parpadeaban hacia el horno como un tic nervioso. No era sólo una mirada. Era una sacudida de todo el cuerpo que gritaba que algo iba mal.
Cuando un invitado se acercaba demasiado a la cocina, se ponía en posición como un bloqueo humano y le impedía entrar.
Un horno | Fuente: Pexels
Otro invitado se acercó para tomar una copa. Salió disparado hacia la cocina e inmediatamente los bloqueó, murmurando una vaga excusa que no pude oír. Quizá pensó que nadie se daría cuenta. Pero yo sí.
Estaba observando cada uno de sus movimientos.
Se me erizó la piel. Algo se ocultaba en aquella cocina. Algo que no quería que nadie viera. Cada pocos minutos, sus ojos se clavaban en el horno. Rápido. Nervioso. Un gesto que gritaba que había algo oculto.
“¿Está disfrutando de la fiesta?”, preguntó de repente, volviéndose hacia mí.
Me limité a asentir, agarrando con más fuerza la copa de vino mientras se me ponían blancos los nudillos.
Algo me olía mal. No del tipo que se puede explicar, sino del que te pone los nervios a flor de piel.
Una mujer ansiosa | Fuente: Midjourney
La noche era joven. Y algo me decía que esto no era más que el principio.
Justo entonces, el teléfono de Clara zumbó, interrumpiendo el ambiente tranquilo. Se excusó, murmurando algo sobre una llamada urgente de trabajo, y se retiró a un rincón más tranquilo.
Perfecto.
Esperé. Conté tres latidos.
“Voy por más vino”, murmuré a Terry, el prometido de Clara, que apenas me prestó atención, sumido en una conversación sobre una fusión empresarial con otro invitado.
Caminé despreocupadamente hacia la pequeña zona del bar, cerca de la cocina, mientras el chef estaba enfrascado en el emplatado de los aperitivos. No se dio cuenta de que me acercaba a la cocina, que parecía encogerse a cada paso. El horno se hacía más grande.
No me oyó. No me sintió.
Un chef emplatando un plato | Fuente: Pexels
Mi mano buscó la botella de vino. ¿Pero mis ojos? Clavados en aquel horno de tamaño industrial.
Había algo ahí dentro. ¿Escondía algo? ¿Pero qué?
Se me aceleró el corazón. Me corría el sudor por la frente.
La cocina brillaba como un quirófano estéril. Las superficies de acero inoxidable reflejaban mi estructura nerviosa. Todo era demasiado perfecto. Demasiado limpio. El tipo de limpieza que grita que algo es peligrosamente ominoso.
El chef seguía disponiendo los aperitivos, sin saber que yo estaba en la cocina… su zona cuidadosamente restringida. Me moví lentamente. Cada paso era medido. Deliberado.
El horno me llamó. No con calor. No con la promesa de una comida deliciosa. Sino con la atracción magnética de algo prohibido.
Una mujer nerviosa mirando a alguien | Fuente: Midjourney
Un suave tirón y la puerta se abrió chirriando. Primero me llegó el olor. No a carne asada. Ni a hierbas. Sino algo acre. Como a quemado.
Se me cortó la respiración. No era una comida.
“OH DIOS MÍO… ¡NO PUEDE SER!” chillé, tosiendo.
Los sobres arrugados humeaban en el horno. Algunos quemados por los bordes, otros milagrosamente intactos. La letra de Clara… aquellos elegantes bucles y curvas que había visto mil veces, asomaban entre los papeles carbonizados como susurros fantasmales.
Y allí. Justo en el centro… había un joyero.
El de su fiesta de compromiso. El que Terry le había regalado con tanto dramatismo y amor todos aquellos meses. Ahora estaba entre recuerdos quemados, con los bordes ennegrecidos y chamuscados.
Una mujer presumiendo de anillo de compromiso | Fuente: Unsplash
Mis dedos se posaron sobre los papeles. Quedaba un sobre, parcialmente quemado. La distintiva letra cursiva de Clara aún era visible a través de la carbonilla.
“¿QUÉ ESTÁS HACIENDO?”, una voz atravesó la cocina como una cuchilla quirúrgica. Fría. Precisa. Cargada de algo más profundo que la mera sorpresa.
No me moví. No me estremecí. En lugar de eso, me giré lentamente, con el corazón latiéndome con fuerza.
El chef estaba allí de pie, ya no era el profesional encantador que había estado entreteniendo a los invitados. Sus ojos tenían ahora la intensidad de un depredador sorprendido en plena caza.
“Creo que la mejor pregunta es… ¿qué estás haciendo TÚ?”.
Una mujer asustada | Fuente: Midjourney
Detrás de mí, la puerta del horno colgaba abierta como un portal de secretos hacia algo oscuro. Algo que nunca debió descubrirse.
Los ojos del chef se desviaron, un cálculo siniestro se apresuraba tras aquellos ojos. Un movimiento en falso. Una palabra equivocada… y todo se haría añicos.
“¿Qué demonios está pasando aquí?”, grité, lo bastante alto para que todos me oyeran. En un instante, la cocina se transformó en una olla a presión de tensión.
Los invitados, perplejos, se acercaban con una creciente sensación de algo aterradoramente desconocido.
Una mujer muy asustada | Fuente: Midjourney
La mano de Terry temblaba violentamente cuando rompió el silencio, señalando con el dedo el horno abierto.
“¿Es ésa… la caja de nuestro anillo de compromiso?”, exclamó.
Clara entró como un rayo y se quedó congelada como una estatua.
“Y ésas son mis cartas personales”, exhaló. “Mis fotografías privadas. ¿Por qué las tienes TÚ?”.
Una mujer conmocionada | Fuente: Midjourney
Una carcajada escapó de los labios del cocinero mientras se quitaba el delantal y lo tiraba al suelo. Pero no era una risa de humor. Era el sonido de algo gravemente siniestro.
“No te acuerdas de mí, ¿verdad, Clara?”.
La forma en que pronunció su nombre. Hizo que a todos se les erizara la piel.
Los ojos de Clara -esos ojos afilados como cuchillas que podían diseccionar complejos argumentos jurídicos en segundos- parecían ahora frágiles. Inseguros. Por primera vez, parecía pequeña.
“¿Quién eres?”, chilló, temblorosa.
Un hombre sonriendo | Fuente: Midjourney
El hombre dio un paso adelante. Luego otro. Cada paso parecía una cuenta atrás hacia algo inevitable. Algo que llevaba años gestándose.
Los invitados contuvieron la respiración mientras el aire se volvía denso y sofocante. Y nadie en aquella sala estaba preparado para lo que se avecinaba.
“¿Por qué tienes mis cartas? ¡¿Mis fotos?! ¿Por qué las has destruido?”, la voz de Clara rompió el silencio.
Timothy, uno de los invitados, se inclinó hacia delante. Sus dedos temblorosos sacaron una fotografía parcialmente quemada de Clara y Terry, atrapados en un momento de pura felicidad durante su noviazgo.
“Te ha estado robando”, dijo, encajando las piezas como en un grotesco rompecabezas. “Estas cartas, estos recuerdos… son tuyos, ¿verdad?”.
Un hombre señalando con el dedo | Fuente: Pexels
Clara asintió. Su furia ardía más que los papeles humeantes del horno. “¿Por qué? ¿De qué demonios va esto?”.
La risa del cocinero fue como un cristal roto. “De verdad que no te acuerdas de mí, ¿verdad?”.
La sala contuvo la respiración. La tensión se enroscó como una serpiente lista para atacar.
“¡Soy ADRIAN!”, reveló. “Tu ex novio. El hombre al que descartaste. El que creías que se había ido”.
Clara retrocedió tambaleándose. “No. No puede ser. He oído que Adrian murió en un accidente hace dos años”.
“¡Un accidente que TÚ provocaste!”, rugió él, años de ira estallando en ese instante.
Una mujer aterrorizada | Fuente: Midjourney
La señaló con el dedo. Acusador. Doloroso. “Me abandonaste. Me destrozaste. No podía funcionar. No podía respirar. Y entonces llegó el choque que casi me dejó sin aliento”.
Se tocó la cara. Trazó las líneas de las cicatrices quirúrgicas ocultas bajo su aspecto de chef profesional.
“Injertos de piel”, susurró. “Cirugías. Numerosos procedimientos. No soy el hombre que era. Pero estoy aquí. VIVO. Mi corazón arde en deseos de VENGANZA”.
Los invitados intercambiaron miradas horrorizadas, incapaces de procesar lo que estaban oyendo.
Terry se adelantó y clavó sus ojos en los de Adrian. “¿Qué demonios está pasando aquí?”, exigió.
Un hombre aturdido sujetándose la cabeza | Fuente: Midjourney
La sonrisa de Adrian era como el filo de un cuchillo. “CIERRE. Clara siguió adelante sin esfuerzo… un nuevo trabajo, una nueva vida, un nuevo amor. Mientras tanto, a mí me han dejado pudrirme. Así que decidí que si yo no podía ser feliz, ella tampoco. Esas cartas, esas fotos, ese anillo… todos símbolos de su nueva vida perfecta. Quería quemarlos, igual que ella quemó nuestro pasado”.
El rostro de Clara estaba marcado por el dolor, las lágrimas corrían por sus mejillas. “Adrian, yo no causé tu accidente. Dejarte fue la decisión más difícil de mi vida. Eras… eras insoportable. Tenía que salvarme”.
“¿Salvarte? ¿Y yo qué? ¿Consideraste siquiera las consecuencias de tus actos?”.
Un hombre furioso | Fuente: Midjourney
“Ya basta”, gritó Terry, agotándose su paciencia. “Voy a llamar a la policía”.
Pronto se oyeron sirenas a lo lejos. Y la noche estaba lejos de terminar.
Las luces rojas y azules pintaban el elegante comedor en una danza surrealista de colores. Adrian estaba sentado en silencio en la parte trasera del coche de policía, sin apartar los ojos de Clara. No con ira. Ni con odio. Sino con una intensidad escalofriante que hablaba de algo más profundo. Sin resolver. Y ominoso.
Clara se desplomó en la silla y su vestido de diseño se enredó a su alrededor como un sueño roto. Las impolutas paredes blancas le parecieron de repente asfixiantes.
“¿Cómo?”, susurró. “¿Cómo me ha encontrado?”.
Una mujer confundida | Fuente: Midjourney
Su mano temblaba. La apreté, sintiendo la fragilidad que había bajo su exterior, normalmente sólido como una roca.
Terry estaba cerca, protector y aún confuso, intentando comprender cómo alguien del pasado de Clara podía infiltrarse tan completamente en su vida perfecta.
“Fue paciente”, dije suavemente. “Esperaba. Planificando”.
Los ojos de Clara estaban distantes y atormentados.
Fuera, las luces traseras del automóvil de la policía desaparecieron en la oscuridad. Llevándose a Adrian. Llevándose la amenaza inmediata. Pero algo me decía que esto no había terminado. Ni mucho menos.
Coches de policía en la calle | Fuente: Unsplash
El elegante montaje de la cena parecía la escena de un crimen. Copas de champán. Aperitivos a medio comer. Recuerdos dispersos. La celebración del éxito profesional de Clara se había convertido en algo totalmente distinto. Una pesadilla servida en porcelana fina.
No podía dejar de pensar en los “y si…”. ¿Y si no hubiera sentido curiosidad? ¿Y si la puerta del horno hubiera permanecido cerrada? ¿Qué retorcido plan podría haberse desarrollado? ¿A qué otra cosa había venido?
Algunas heridas no se curan. Esperan. Pacientes. Peligrosas. Preparadas para ser reabiertas.
¿Y algunos fantasmas? No sólo atormentan recuerdos. A veces… te preparan la cena, disfrazados.
Una mujer perdida en profundos pensamientos | Fuente: Midjourney
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